BG - Clemor Collins

Nom : Collins
Prénom : Clemor
Age : 33 ans

Apocalypse Later.
(Roxy Music - In Every Dream Home a Heartache )

Son cendrier est un cimetière, son tapis un champ de bataille, jonché de cadavres de bouteilles de bières, d'un paquet de cigarette éventré et d'une bouteille de whisky exsangue. Bryan Ferry a commencé son monologue psychédélique sur une platine hors d'âge, le disque crépitant comme du bois humide. Il est assis, sur le sol, le dos contre son canapé. Dans son lit plus loin, un corps encore chaud soulève d'une respiration lourde ses draps souillés . L'a-t-il charmée ? Payée ? Le but était le même, quelques minutes loin de son quotidien, à prouver, à se prouver qu'il a encore un peu de puissance en lui. Le visage entre ses mains, il s'endort, l'alcool lui ayant finalement asséné le coup de massue qu'il espérait.

Une lettre, portant les couleurs de la Nation. Quelques maigres dollars de sa retraite anticipée.


Non, pas cette fois. Il déplie un papier plié en trois, et à la lumière jaune qui filtre à travers ses persiennes poussiéreuses, il découvre une nouvelle assignation. Enfin ! L'Amérique rappelle son enfant. Ce sera Détroit. Un défi à sa hauteur. Détroit, Michigan. Une ville en pleine hémorragie, la plaie de la désindustrialisation n'arrivant toujours pas à se refermer. Les blancs fuient, les noirs s'entretuent. On avait confiance en lui. Fièrement, il se redresse dans cette chambre de motel qu'il loue à la semaine. Un premier hoquet, puis un second. Il court jusqu'aux toilettes, et tombe à genoux devant la cuvette maculée de pisse. Il se vide alors, de ces mois d'ennui, de dégoût. Il vomit Baltimore et ses quais pollués, et ses putes découpées. Il n'en a plus besoin là où il va. Là où il va, il sait que d'autres fardeaux ne tarderont pas à lui peser sur l'estomac.

Sa Camaro rugit sous son pied. Il fonce, plein ouest, sa chemise blanche collée à son dos par la sueur des lendemains vaseux. Il pue, il le sait. Mais qui est là pour le sentir ? Sa plaque brille sur le tableau de bord, étoile du Berger qui lui montre la direction. Plein ouest. Pennsylvanie, Ohio, Michigan. Pittsburgh, Cleveland, Detroit. L'enfer semble de plus en plus envahissant, ville après ville. L'air de la côte a disparu. C'est l'air du pétrole, du métal, du bitume qui envahit ses poumons, se mêlant à la fumée de ses American Spirits.

Toujours aussi terrible niveau Bg au plaisir de rp encore et encore avec toi putain de ripoux =p

Merci beaucoup !

(Z'aimeriez bien que je sois ripou hein ? Avouez )

tsss reve pas, ripoux ou non, je ne couche pas avec un flic!!!

Ca tombe bien, je ne couche pas avec les terroristes. Nah !

ouaw ça c'est du Bg de dingue Chapeau l'artiste

Huhu, merci beaucoup.

Ouah franchement Beau BG

Merci !